o poeta é um fingidor.
finge tão completamente
que chega a fingir que é dor
a dor que deveras sente.
Fernando Pessoa
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E não poder fugir, não poder fugir nunca, a este destino de dinamitar rochas dentro do peito...
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Vem de longe a tua voz.
De tão longe que duvido de mim mesma ao ouvi-la. Será que te ouço ou será a mim mesma que escuto?
Serão minhas as palavras que murmuras, serei ainda eu? Ou serão apenas ecos do amor que fui, que foste um dia?
De tão longe que duvido de mim mesma ao ouvi-la. Será que te ouço ou será a mim mesma que escuto?
Serão minhas as palavras que murmuras, serei ainda eu? Ou serão apenas ecos do amor que fui, que foste um dia?
Baú
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4 comentários:
Ela, nua na varanda, nessa longa madrugada de lua cheia, desejava que as mãos que não sendo as dela, nunca mais lhe abandonassem o corpo.
Todas as cartas de amor são
Ridículas.
Não seriam cartas de amor se não fossem
Ridículas.
Também escrevi em meu tempo cartas de amor,
Como as outras,
Ridículas.
As cartas de amor, se há amor,
Têm de ser
Ridículas.
Mas, afinal,
Só as criaturas que nunca escreveram
Cartas de amor
É que são
Ridículas.
Quem me dera no tempo em que escrevia
Sem dar por isso
Cartas de amor
Ridículas.
A verdade é que hoje
As minhas memórias
Dessas cartas de amor
É que são
Ridículas.
(Todas as palavras esdrúxulas,
Como os sentimentos esdrúxulos,
São naturalmente
Ridículas.)
Fernando Pessoa
(VR)
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